Je me suis réveillée au souvenir de caresses à peine ébauchées. Quand il a pris ma taille et passé la main sur mon ventre, une seule fois… Quelle bonne idée de porter ce gilet de laine bleue qui l’a rendu fou ! Quand il a embrassé et mordu ma peau, au dessus de mes seins, de plus en plus bas, de plus en plus tendre. Il avait envie de descendre encore, mais non, je n’étais pas encore prête… Et puis si, j’aurais aimé, mais pas sur le seuil de la maison !

Maintenant je suis nue sur le lit, un peu d’air frais rend ma peau très sensible, je sens de nouveau ses mains sur mon ventre, à moins que ce ne soient les miennes ?

La fraîcheur fait dresser les pointes de mes seins. Elles regardent le plafond, arrogantes comme de petits sexes d’homme. Elles rendraient fou le sexe d’un homme. Mes mains (ses mains ?) remontent doucement, caressent longuement les courbes du bas de mes seins, les contournent. Elles viennent sur les côtés — là où il dit que c’est le plus bel endroit du corps des femmes. Vrai, la courbure y épouse parfaitement celle des paumes. Les mains appuient légèrement, resserrent mes seins, les pointes sont encore plus nettement dirigées vers le ciel, encore plus dures. J’espère qu’il ne va pas se jeter dessus, le charme serait rompu.

J’ai envie qu’il vienne doucement, à mon rythme, et puisque je suis seule je vais laisser mes mains venir, entourer, contourner, pincer légèrement la surface de ma peau, se reposer sur le haut de mon buste — oh que j’aime quand il met une main là et que je peux la couvrir des miennes ! Je me sens presque apaisée… Mais le vent frais continue à me taquiner, mes mains reprennent leur ballet en spirales, elles tournent rapidement, parfois elles effleurent une aréole sans s’y attarder… J’aime ces caresses fortuites. Comme hier quand je me suis avancée pendant qu’il maintenait le calque, et que mon sein s’est appuyé sur le dos de sa main. Sa main n’a pas bougé, mais il était bouillant de désir. Je dessinais des courbes qui étaient autant de caresses dans nos têtes… Caresses qui seront inscrites sur les murs, au vu de tous, et dont nous serons seuls à connaître le secret !

A force de les effleurer, mes doigts ont envie d’entourer un mamelon. Il se faufile de lui-même entre deux doigts. Le désir est trop fort, je serre. C’est une grande vague qui me secoue. Je serre encore une fois, deux fois, comme il essayait de le faire avant-hier à travers mes habits (il devait maudire les sous-vêtements), et je sens cette vague qui me cambre, ouvre mes hanches, contracte mon périnée. J’aimerais qu’il donne un baiser sur les pointes enflammées, qu’il les morde avec tendresse, qu’il aspire, qu’il ouvre grand la bouche comme pour avaler mon sein tout entier… Mais ce sont mes mains qui racontent tout ça !

Mon ventre a soif de caresses. Ma main gauche (bien sûr, je suis gauchère) a déjà entrepris de le satisfaire. Elle pince la peau autour du nombril, elle compte mes côtes un peu saillantes (oui, je suis mince), elle fait des cercles de plus en plus grands sur mon ventre, jusqu’à la petite forêt. Sa main n’est jamais passée par là. Il a trop peur que je la retire, car les caresses des hommes sont souvent impatientes et invasives quand elles approchent le sexe d’une femme. Lui m’a dit qu’il pouvait être patient et à l’écoute de mon désir… Peut-être, mais cette nuit c’est moi seule qui mène la danse. Je vais permettre à ma main de descendre, de fouiller dans la broussaille, de tirer les touffes entre ses doigts. Pendant que ma main droite continue à embraser mes seins, caressant les deux mamelons en même temps…

J’ai replié mes jambes, mes pieds sont contre mes fesses, genoux écartés. Je serais bien vulnérable, s’il était présent, pressé de caresser et mordre mes cuisses, de se coucher sur moi et de frotter son sexe contre mon pubis, de forcer le passage peut- être… Mais je suis seule, avec un amant imaginaire, plus que parfait, libre de mes caresses ! Mes genoux s’écartent encore, ma main peut descendre un peu. Elle effleure les grandes lèvres, une bouche encore fermée. Je me demande s’il oserait les embrasser. Il y a une odeur de plaisir qui doit lui être irrésistible, puisqu’il sent mon désir quand nous sommes sagement assis côte à côte… Je plonge les doigts de ma main gauche dans ma bouche, pour les imprégner de salive, et je retourne à mon sexe. Maintenant, c’est agréable d’effleurer les lèvres, elles s’écartent doucement pour recevoir la salive. Oui, elles aiment les baisers, mais la plupart des hommes ne le savent pas. Tout ce qu’ils cherchent, c’est un endroit chaud et humide pour y fourrer leur queue.

Je remets de la salive sur mes doigts, ces mêmes doigts qui me renvoient la saveur de mon petit jardin. C’est ennivrant, en effet… Mes cuisses s’ouvrent encore, je sens mon bassin s’ouvrir, mon dos se cambrer un peu plus. Maintenant, mon sexe est ouvert, le vent frais lui raconte plein d’histoires pas très racontables ! Il est comme les poissons que nous avons dessinés hier, qui ouvrent la bouche toute grande à la surface… Je passe doucement un doigt à l’intérieur des lèvres… Non, c’est encore trop fort, alors je prends les lèvres dans ma main et je les serre l’une contre l’autre, pour refermer la bouche du poisson. Mais c’est très agréable : au milieu, mon petit bouton de plaisir est en ébullition ! Les hommes n’y comprennent pas grand chose : ils le cherchent, ils le trouvent avec difficulté, et quand ils le sentent ils se jettent dessus avec leurs grosses pattes ou leur langue. Ils croient que c’est comme le bout de leur sexe, qui demande à être frotté et mordu. Non, c’est quelque chose de très intime, il n’y a pas de prépuce, aucune protection… J’y pense en serrant fort mes lèvres, car il répond en me donnant des secousses de plaisir. Oh, trouver un homme qui ressente ça !

J’ai ajouté encore de la salive, peut-être plus pour goûter une nouvelle fois le nectar du plaisir. Car à présent il y a tant de nectar dans mon sexe qu’il est glissant comme la mousse sur les galets d’une rivière, et plein de remous à se réveiller ainsi. Je glisse deux doigts à l’intérieur des lèvres, de chaque côté. Maintenant mes doigts sont comme dans un étui fait exprès pour les recevoir. Ils contournent mon petit bouton, ils l’effleurent parfois, ils serrent très légèrement, s’arrêtant dès que le spasme devient trop fort. Seule une femme sait faire ça !

Je change de main. La gauche remonte sur mon ventre, qu’elle masse doucement, elle passe sous mes fesses aussi (il n’a jamais osé !), elle revient sur mes seins… Que c’est beau, un corps de femme ! Ma main droite est descendue dans le brasier… Elle glisse un peu plus bas. Elle pose un doigt à l’entrée de mon jardin. Toc toc toc, c’est fermé ! Alors elle va chercher une peu de salive, elle y ajoute un peu de nectar de plaisir, et elle frappe encore plus doucement. C’est un clapotis à l’entrée d’une grotte qui donne sur la mer. Mes reins se cambrent, mon vagin s’ouvre un peu. Un homme serait fou, il plongerait ! (Et lui ?) Mais je suis une femme, j’ai toute la nuit pour jouir, mon amant le vent frais ne va pas se lasser… Ma main reprend le clapotis. Elle appuie aussi, légèrement, sur mon bouton, qui continue à m’envoyer des spasmes délicieux. Mon autre main est devenue plus audacieuse : voilà qu’elle recommence à pincer un mamelon ! C’est trop, mon jardin s’ouvre, aspire le doigt qui glisse doucement, hésite, remonte, puis s’abandonne dans cette aspiration. Je sens une douce chaleur pénétrer dans mon ventre. C’est moins brûlant qu’un sexe d’homme, mais c’est un doigt très fin, délicat, familier, qui me rend visite. Je l’aspire en entier.

Le doigt explore un peu les parois. Mon jardin se contracte pour briser l’intrus. Mais le contact avec le doigt minuscule est si agréable qu’il ne peut que répondre par des salves de son propre nectar. J’ai envie de le goûter, celui-ci aussi… Oh, je comprends ce qui ennivre les hommes (et quelques femmes) ! Vite, le doigt retourne à son œuvre. Mais, il a triché ? Un deuxième doigt a profité de la confusion pour se glisser à ses côtés. Ils sont polissons, jamais ensemble, ils s’écartent, s’enroulent l’un sur l’autre, déplient les parois de ma grotte, c’est la révolution là dedans… Et toujours la paume de la main qui, négligemment, écrase mon clitoris. Je n’en peux plus, j’en veux encore ! Je voudrais un sexe d’homme, qui se faufilerait tout brûlant entre mes doigts, apportant son propre nectar. Je voudrais encore les lèvres de cer homme sur mes lèvres.

Un troisième doigt s’est glissé entre les deux, profitant de la viscosité ambiante. Maintenant c’est comme si j’étais visitée par un sexe de forte taille mais tellement plus agile. Et puis, ce sont mes propres doigts qui sont en train de faire jouir une femme. Et cette femme c’est moi ! J’ai envie de monter ainsi dans le plaisir de donner et recevoir en même temps, plus haut que je n’ai jamais osé. Quatre doigts : j’ai été surprise, je me sens écartelée comme pour une naissance, j’ouvre mon bassin, encore, puis je demande au petit doigt de sortir car ce n’est pas de son âge ! Il ressort dépité, imprégné de nectar, et s’en va caresser un peu plus bas, l’autre entrée de mon corps. Mmmh, il s’y aventure un peu, mais ce n’est pas la même sensation… Un jour j’essaierai de savoir ce que les hommes sentent quand on les pénètre. Mais pas aujourd’hui.

Mes doigts, mes mains, mes hanches, ont entamé une danse rythmée. Heureusement, je suis seule au lit. Je peux respirer fort, secouer la tête, mordre mes propres lèvres. C’est bien agréable… Tant pis pour ceux qui m’ait fait croire que ce n’était pas bien ! Je monte doucement dans le plaisir. J’enregistre des sensations pour les faire découvrir plus tard à mes amants. Je me sens comme ces poissons qui sautent à la surface de l’eau, ceux qui frétillaient dans ma main alors qu’on était assis, côte à côte, pleins de désir, et qu’il caressait parfois mes hanches. J’ai la permission des poissons, j’ai droit au plaisir… La vague devient beaucoup plus forte, elle monte et elle descend, et soudain ma respiration se bloque, à pleins poumons, mes seins vont-il éclater ? Je sens une onde qui part de mon sexe et remonte jusqu’à ma tête, un éblouissement de lumière blanche, mon ventre serre mes trois doigts coquins au point de les broyer, ça paraît durer une éternité, puis mon souffle revient, je râle, je crie, pendant que mon ventre est agité de convulsions, une goutte de lait perle à mon sein, ma bouche est remplie du souvenir des baisers…. Je voudrais tant jouir ainsi avec un homme. (Avec lui ?)

Je me suis apaisée lentement. Puis la vague est revenue, encore plus forte… Ça, les hommes ils ne connaissent pas. J’ai cru mourir de plaisir cette fois… Je me suis repliée en fœtus. J’aime mon corps et les plaisirs qu’il vient de me donner. J’aime les hommes qui m’y font penser. Je suis heureuse. Je m’endors doucement.

« La cavalière invisible (3) »

(Journal de la cavalière invisible, mardi 14 mars 2006)

(Voir le rêve précédent)

Alors j’ai posé ma main là, comme n’importe qui la plongerait dans l’eau du bain avant de s’y jeter toute entière. Simple geste de précaution : j’ai touché le sexe du visiteur de la pleine lune, et maintenant je suis plus assurée que lui, car au moins moi je sais que c’est vraiment un homme, alors que lui peut encore douter de mon sexe. ;-)

Sous mes doigts quelque chose de tendre enroulé et paisible comme un oiseau endormi. L’homme n’a pas bougé. Je n’entends plus sa respiration. Tout reste figé dans l’attente, comme dans les secondes vertigineuses d’une chute libre qui s’écoulent dans une éternité. Puis le courant ascendant a fait son œuvre : l’objet s’est déployé, remplissant vite ma paume et filant entre mes doigts. Je les ai refermés autour de la tige devenue forte. Nous voilà réunis, toi, le désir, vous, mon désir. Ce sexe est beau, chaud et satiné, il bat vigoureusement comme le cœur de son maître.

Le loup gris ne fait pas un mouvement vers moi. Il se donne à l’étreinte de ma main, essayant de me voir toute entière dans la seule texture des doigts.

Nous flottons dans un calme étrange en une telle situation — mais je n’ai jamais vécu une telle situation. J’ai l’image insolite du soleil au dessus d’une mer en flammes. Je sais intimement qu’il sera tendre et prévenant ; je savoure d’avance ses avances. Oui, la manière la plus galante (et la moins risquée) d’aborder un homme est bien de toucher son sexe, quelle hypocrisie de croire le contraire !

Je devine un sourire sur des lèvres que je ne connais pas encore. Les miennes y répondent en silence. Ma main restée libre s’écarte un peu jusqu’à ce qu’elle rencontre la sienne. Le dos d’abord, mais, les mains étant bien moins patientes que les sexes, elles ne tardent pas à s’étreindre. La sienne est pareille à la mienne, des doigts très fins (il parlait de mains de sage-femme). Nous sommes probablement de la même taille ; peu importe, il n’y aura jamais personne pour nous voir dans la rue.

Une grande chaleur m’envahit à travers sa main. Je voudrais qu’il me touche maintenant. Mais je le sens blotti dans son sexe pour ne pas perdre le moindre frémissement de mes doigts. Alors, lentement, je sollicite sa main pour la poser à plat sur mon ventre, à la lisière du pubis. Maintenant, il sait tout sur moi. Son sexe a encore grandi dans ma main, je le serre un peu plus fort en déroulant deux fois le prépuce pour soulager la tension. J’ai senti ses hanches accompagner cette première vraie caresse. Mais la main sur mon ventre est restée extraordinairement calme et présente. J’ai l’impression qu’elle bénit ma matrice. Il sait, il sent mon désir, il donne le temps aux sensations de naître… Une deuxième main, sœur jumelle, s’allonge contre la première, puis elle glisse au-dessus du plexus, tandis que ce qui restait de mon angoisse s’effondre.

Mes yeux sont devenus humides, une larme coule. Tu me fais du bien, vieux loup.

[A suivre…]

Je suis arrivé à l’hôtel en premier et je dors quelques heures dans le grand lit. On a convenu qu’elle me rejoindrait un peu plus tard, selon son désir. Elle pousserait doucement la porte dont le penne est bloqué par une feuille pliée en quatre.

[A suivre…]

[A suivre…]

Valentin va venir, Valentin a rêvé ton sein
Amie amoureuse d’Amant, ton âme en émoi
Ligérienne la Lune pleine au dessus du toit
Ephémères effusions effacées le matin

Nuit de nudité nos amours libertins
Tendres mots tenus à mi-voix
Imagine loup gris une nuit sous ton toit
Ne me dis rien je t’aimerai câlin

Dans une chambre à deux lits de la villa de mes parents est allongée une jeune fille vêtue d’une chemise de nuit étincelante, la peau blanche sur des draps blancs. C’est elle que je surnommais « Blanche », le premier amour de mes 17 ans, dont la virginité était promise à un mariage en blanc. (Je n’aimais pas la sonorité du prénom que lui avait donné son père, un Autrichien converti au nazisme, bien qu’elle fût née après guerre.)

C’est elle, je n’en doute pas, avec ses grands cheveux noirs mais un autre visage, une bouche sensuelle, de celles qui me faisaient peur car je les croyais dévoratrices et capables de me faire perdre raison — mon fonds de commerce amoureux.

Blanche dort les lèvres entrouvertes et son souffle est à peine perceptible. Bientôt je poserai mes lèvres sur les siennes, ce sera l’explosion du désir et le départ d’une vie. Elle attend mes lèvres et mon sexe, car elle n’en a cure d’attendre ihren guten Julien comme une morte vivante drapée dans le catholicisme.

La chambre d’à côté est celle de ma mère. L’absence de mon père est significative. Ma mère, je voudrais qu’elle entende le petit cri de surprise et de plaisir que Blanche poussera au moment où je serai devenu un homme. Mais, pour le moment, mon sexe est encore dans la candeur, celle d’un nouveau-né ; il me faudra d’abord goûter jusqu’à l’ivresse le souffle de la jeune fille.

Et puis, ce rêve n’a ni queue ni tête car je dois bientôt partir : mon train est à 10h25 et je lis 10h00 sur la montre Jäger Lecoultre en inox offerte par mon père. (Il m’a dit qu’il l’avait portée dans son slip pour passer la douane de Suisse en France ; tout cela manque de goût, mais pas de sens…) La Jäger des couilles paternelles m’intime donc de partir — les vacances sont terminées — mais la vie est là, sur les lèvres entrouvertes d’une oie blanche. Et ma mère qui s’inquiète à côté.

J’ai décidé d’oublier le train et de rester un jour de plus. Blanche sourit d’une feinte innocence en devinant, sous le pyjama, un sexe qui ose enfin se dresser.