Fils invisibles............+....+....++...+..

Pour une fois, un rêve érotique qui ne s’achève pas dans une brûlante sensation de manque…

Séverine s’est allongée sur moi, légère comme une plume, à peine protégée par une tunique aux couleurs d’automne. Elle a anesthésié toute résistance (comme si j’avais pu résister !) en m’imposant l’odeur ennivrante de sa nuque. Devenue torrent elle a fait de moi un lit de galets qui gémissent sous des tourbillons de désir. Don du plaisir, elle en connaît les arcanes : voilà que nos cellules se touchent ou se mettent à vibrer de concert.

Seules nos mains s’agitent autour des corps momifiés, comme quatre enfants qui feraient les fous autour d’une procession. Les siennes dans mes cheveux. Il n’y a aucune prise. Ma main droite essaie l’étoffe légère et la peau entremêlées, le creux de ses reins, le flanc d’une petite montagne brûlante — son sein gauche — mais c’est lui qui s’empare de mes doigts pour leur intimer l’ordre de pincer, de pétrir, c’est lui qui commande la caresse… et le cœur, là dessous, s’en donne à cœur joie.

Pourtant nous n’avons pas quitté cette étreinte chaste. Mon sexe était devenu immense, à la mesure du désir qui nous taquinait comme une pluie chaude de mousson, mais j’avais l’impression que nous y étions blottis ensemble — oui, dans mon sexe, ce n’était qu’un rêve — comme deux écureuils dans un arbre creux.

Puis j’ai dormi profondément. Elle dormait peut-être, à des milliers de kilomètres, avec sur les lèvres un sourire que j’ai parfois épié dans son sommeil.

Très tôt le matin, Aimée s’est réveillée dans mes bras, baignée par la vague du désir qui continuait à déferler. Elle m’a pris en elle, laissé venir ma jouissance, sans bruit, puis j’ai eu cette sensation que mon arbre buvait sa propre sève et qu’un plaisir d’une nature inconnue envahissait nos corps enlacés. Le temps s’est arrêté.

L’image : ce bol chantant que je lui ai offert à Noël. Avec beaucoup de patience, une fois épuisés les harmoniques stridents et les râclements du désir, un son très grave venu de nulle part monte imperceptiblement jusqu’à occuper tout le vase (soudain ridiculement petit) puis l’espace ambiant s’il ne rencontre pas d’obstacle.

J’ai déjà prononcé son nom au début d’une autre histoire, mais sa présence était si forte hier soir que je ne peux pas parler d’autre chose que de notre rencontre. Marie-Ange incarne une de mes plus belles relations d’amitié amoureuse, la seule peut-être pour laquelle je n’éprouve ni regret ni nostalgie.

Madison a écrit en conclusion d’un émouvant récit de Maylis :

Je pense que c’est à ça qu’on mesure l’amour… c’est que, même fini, même s’il y a eu des moments douloureux, il ne laisse que de bons souvenirs…

Avec Marie-Ange il n’y a eu qu’un petit passage douloureux.

Pour situer un peu l’action, mettons que ça s’est passé dans mon « Afrique lointaine » en des « temps anciens ». ;-) Marie-Ange y étudiait la danse et je m’adonnais à l’une des passions qui forment la mosaïque de ma vie professionnelle. Nous nous sommes vus presque quotidiennement pendant plus de cinq ans car, au début, elle était la petite amie de Jack, mon collègue de travail — le même qui avait proposé à Melinda une partie triangulaire sans suite. Je ne sais pas si Jack était partageur. Jamais la question ne s’est posée de « partager » Marie-Ange pour la simple raison que, pendant tout le temps de leur vie commune, ni elle ni moi n’avons jamais laissé apparaître la moindre attirance. Elle était belle comme le sont parfois les danseuses : un corps souple et vénusien, un visage, un regard, un nez d’une extraordinaire finesse et des lèvres que je ne suis pas prêt d’oublier.

Marie-Ange, c’était aussi un cœur immense qui apportait beaucoup à Jack, vieux célibataire renfrogné au moment de leur rencontre. Je me souviens de sa fureur le jour où elle lui a avoué avoir offert à un mendiant les économies de toute une semaine, simplement parce qu’elle avait craqué face à son regard. Cette bonté qui émanait de Marie-Ange était une des raisons pour lesquelles je respectais sa fidélité apparente — ou sa discrétion ? Je n’aurais pas voulu ternir sa relation avec Jack. Mais je n’avais pas beaucoup de mérite, car il y avait bien d’autres raisons que déjà évoquées, dont une qui s’appellait Grietje et bien d’autres, sans oublier que la reine des reines était ma compagne légitime.

Jack s’est éloigné de Marie-Ange pour épouser une femme « locale ». Son histoire romantique et cocasse a même été le sujet d’un reportage sur une chaîne télévisée française. Il n’a donc pas quitté Marie-Ange par désamour mais par nécessité. Elle s’est longtemps préparée à cette séparation. D’ailleurs je ne pense pas qu’ils aient jamais pensé former un couple. Ils vivaient ensemble pour des raisons économiques et pour des passions artistiques communes, sans oublier que, me disait Jack avant leur séparation, she’s fabulous in love making.

Notre courte histoire commence donc la quatrième année, un mois avant la séparation officielle de Jack et Marie-Ange. Je les accompagne à une station de montagne où nous sommes chargés de réserver une location pour tout un groupe d’amis pendant la saison des pluies. Dans le train, Jack pique une colère parce que Marie-Ange a profité de son absence pour jeter par la fenêtre la réserve de ganja qu’il avait préparée pour le week-end. « J’en ai marre de vivre avec un drogué », lui lance-t-elle sur le ton de la moquerie. Quelques heures plus tard, nous sommes à la montagne, transis de froid. Je les ai laissés seuls pendant un bon moment, à me geler les couilles au village, pendant qu’ils « essaient la chambre ». Je ne sais plus de quoi nous avons dîné. En tout cas, Jack a retrouvé le sourire grâce au talent de Marie-Ange. Nous bavardons un peu, la nuit venue, puis nous allons nous blottir ensemble sur un grand lit, car nous ne sommes pas équipés pour un tel froid.

C’est une situation intéressante. Il ne m’est jamais venue à l’idée, avant que nous partagions ce lit, que Marie-Ange pourrait éprouver l’envie d’être proche des deux amis qui l’accompagnent ce week-end. Je ne pense pas non plus qu’elle ait prémédité quoi que ce soit, il n’y a eu entre nous aucune parole ni regard complice. Mais le fait est qu’elle se trouve maintenant allongée entre deux mâles à qui elle demande de lui tenir chaud . On est en droit de se demander si c’est seulement une question de calories vu qu’elle n’a gardé qu’un t-shirt. Jack n’a pas tardé à s’endormir. C’est bien pratique que les hommes s’endorment si vite après l’amour, et encore mieux qu’ils ronflent un peu pour signaler qu’ils ont baissé la garde.

Moi qui ne suis pas du tout frileux, je me blottis aussi contre Marie-Ange, couchée à ma gauche, le dos tourné. J’ai beau faire l’innocent et ne penser à rien, ma main droite sur sa hanche est devenue brûlante. Elle n’a pas tremblé quand je me suis câlé contre elle en repliant mes genoux sous ses cuisses, bien qu’elle ait senti la pression d’un sexe tout naturellement dressé. Elle m’a répondu par une très fine ondulation de la taille. Ma main a glissé sur la cuisse nue, grisée par la douceur de sa peau, puis elle est remontée sur sa croupe en retroussant son vêtement. Ce sont des caresses sensuelles et amicales, exceptionnelles parce que la situation est exceptionnelle… Marie-Ange se sent en pleine confiance.

Après le ventre que je sens vibrer, ma main a fouillé un court instant la toison de son pubis, sans descendre jusqu’au sexe que je crois entièrement apaisé. Je l’ai serrée un peu plus fort pour donner à ma main l’excuse de remonter sous le t-shirt et de recouvrir un sein à la pointe dressée. Ce n’est pas une poitrine de danseuse mais plutôt celle d’une de ces généreuses déesses couvertes de fleurs qu’on asperge de lait dans les temples.

Nous avons atteint une intimité parfaitement accordée avec nos sentiments. Comme des enfants, le sommeil nous a emportés immédiatement. Je n’ai pas le souvenir d’avoir ressenti un manque après cette nuit sensuelle dans le silence hivernal.

Quelques mois plus tard Marie-Ange est séparée de Jack. Il est allé, comme prévu, passer l’été dans la maison que nous avons louée, mais nous ne l’avons pas suivi. Elle est partie dans une autre direction, un village de montagne fréquenté par des moines et des touristes désargentés. Il n’y avait rien de prémédité au fait que je suis allé passer deux semaines dans le même village. Nous n’étions pas au même hôtel. J’avais besoin de longues promenades solitaires en forêt et de méditations à proximité des temples. En fin d’après-midi, lorsque le soleil déclinait, je passais la voir à son hôtel. Je la trouvais toujours dans sa chambre, allongée sur le lit comme une princesse orientale, et je me posais dans un fauteuil en face d’elle. Nous parlions à cœur ouvert pendant des heures. Elle me racontait ses déboires avec la vie artistique (son cours de danse était une catastrophe), sa déception avec un artiste qui se faisait passer pour un maître spirituel (mais qui, elle avait fini par l’admettre, avait surtout envie de coucher avec elle), sa tristesse de quitter Jack, lequel avait quand même bien de la chance de suivre son propre chemin. Elle avait décidé de rentrer en France, après sept ou huit ans de séjour ici, bien qu’elle n’ait aucun projet en France. Nous parlions philosophie, de la vie, des sensations qui nous permettent de nous orienter dans l’obscurité du désir, et, je me souviens, de ces intuitions fulgurantes qui nous font paradoxalement nous sentir libres aux moments où l’on n’a pas le choix.

Nous étions bien dans ces rencontres quotidiennes. Je me souviens de son rire. Ami-amie, frère-sœur ? Aucun désir exprimé en surface. Ou plutôt, nos désirs existaient, ils étaient même la seule raison de nous revoir, mais les instruments n’étaient pas encore accordés. À vrai dire, j’étais déjà dans l’univers de Grietje, bien que le choc de notre rencontre n’ait pas encore eu lieu. Quant à Marie-Ange, elle s’efforçait, dans ces chastes rencontres, d’évacuer l’amertume d’une histoire « sans lendemain » avec un artiste marié à une Irlandaise qui n’avait pas une vision très libertaire du couple. Elle avait reçu de nombreuses charges de haine de la femme humiliée, amplifiées par les regards désapprobateurs/jaloux du microcosme d’expatriés dans lequel nous vivions.

Quelques semaines plus tard, Marie-Ange accomplit les dernières formalités avant son départ définitif. Elle a demandé l’hospitalité chez nous, n’ayant plus de logement, et nous l’avons accueillie malgré l’exiguïté du nôtre. C’est la période caniculaire de la saison sèche. Le seul moyen de survivre est de s’habiller d’un simple rectangle de coton et de passer sous la douche entre deux suées. Notre salle de bains toute simple avait une poire à douche au plafond et un écoulement sur toute la surface.

Un jour, je trouve les deux femmes ensemble sous la douche et je me joins à elles. Scène paradisiaque, jeux d’eau, jeux de mains. Aimée nous laisse seuls sous un prétexte quelconque. Nous jouons à chacun-savonne-l’autre comme des enfants pas sages. Je me souviens d’avoir longuement frotté et caressé ses épaules, son long coup qui s’inclinait pour sentir un peu plus de mes mains, les lobes d’oreilles qui aiment tant les morsures. Puis la lente descente sur ses seins, surtout ne pas manquer le moindre carré de peau, si douce et si ferme, faire semblant de ne pas remarquer un mamelon qui se dresse entre les doigts, revenir quand même dessus, comme si on avait oublié, descendre sur les hanches. Tout est calculé pour arriver à court de savon au bon endroit. Alors je frotte la savonnette sur sa toison pubienne et j’y reviens inlassablement quand sa peau devient moins glissante. Encore un peu de savon, je sens ses jambes fléchir un peu, laissant le passage à une main prétenduement maternelle qui glisse à la surface de son sexe pour aller chercher la racine, l’entrée cachée, et s’en revient sur les lèvres soudain écloses. Sensation d’onctuosité qui pourrait se passer de savon, mais j’en ajoute encore comme si je n’avais rien remarqué, car voilà qu’elle s’est mise à accompagner mon geste, offrant à ma main une caresse voluptueuse pendant que l’eau continue à ruisseler sur ses seins, son visage… Ses lèvres qu’elle me donne à boire alors que mes mains la pressent contre moi et mon arbre s’est mis à savonner sa fleur ouverte. Puis c’est son tour de me laver. Elle ne néglige rien, comme si cette intimité était convenue de longue date entre nous. Enfin, nous rinçons soigneusement ce savon qui n’était qu’un prétexte et nous nous séchons mutuellement, bien que ce soit inutile par une telle température, mais c’est encore l’occasion de jouer avec d’autres sensations.

Le même soir nous nous sommes allongés tôt sur le grand lit qui occupait toute la pièce. Marie-Ange repartait le lendemain. Cette fois, c’est l’homme qui est entouré de deux femmes, et l’homme c’est moi, pardi. Cette fois il fait très chaud. Je crois me souvenir (mais c’est peut-être un fantasme) d’une lueur de bougie ou de lampe à pétrole qui papillotait sur nos peaux nues. Nos mains se rencontrent souvent, nos lèvres aussi de temps en temps. Jack m’avait « mis en garde », un peu choqué, que sa compagne était bisexuelle, ce qui m’avait bien fait rire.

La lumière éteinte, Marie-Ange me dit doucement :

— Toi et moi sommes tellement proches, je crois qu’un jour nous ferons l’amour.
— Oui, un jour sans doute…

J’ai passé mon bras autour de son épaule, caressé son cou toujours aussi souple, elle s’est allongée sur le ventre et je masse légèrement son dos. Mes mains descendent sur sa taille puis prennent ses fesses. À ce moment je sens ses hanches bouger et je retrouve la même ondulation que sous la douche. Ma main glisse doucement à la rencontre d’un volcan en activité. C’est elle qui caresse mes doigts avec son sexe. Je m’allonge sur elle pour glisser mon arbre près de l’entrée de la grotte brûlante. Soudain c’est l’éruption alors que je n’ai même pas franchi la porte… Marie-Ange crie de plaisir, s’apaise, puis nous explique calmement qu’elle était terriblement en manque, n’ayant pas fait l’amour depuis son aventure interrompue.

À présent elle s’est allongée entre nous. Ma reine nous a préparé de la gelée contraceptive au cas où… Marie-Ange l’applique puis elle m’invite à venir en elle. Comme si toutes les gouttelettes de désir en suspension dans l’air se condensaient brusquement dans un orage de plaisir — c’est une ivresse totale qui s’empare de ma raison, dont aucun mot ne pourrait retourner la moindre saveur.

J’ai perdu conscience du lieu et des acteurs après un tel éblouissement. Est-ce pour cela que je me suis réfugié dans les bras d’Aimée ? Pour Marie-Ange c’est comme un nouvel abandon. En fait, je n’ai pas su vivre avec elle cette relation inclusive que je découvrirai bien plus tard (voir « J’aime ce(ux) qu’elle aime »). Le lendemain, elle me fait part de la solitude et de la détresse qu’elle a ressenties pendant la nuit.

J’ai revu Marie-Ange encore une fois dans le même village de montagne où elle a décidé de passer la dernière semaine de son séjour. C’était ma première sortie seul avec Grietje. Nous avons appris, je ne sais plus comment, à quel hôtel elle était descendue. Je me souviens d’elle, toujours allongée comme une reine, prise de fièvre avec son beau sourire et un regard triste. Nos mains se sont serrées, nous avons reparlé de l’abandon et nous avons fait la paix.

J’ai eu quelques nouvelles par une amie commune avec qui elle s’est fâchée par la suite, ce qui fait que nous avons perdu contact.

Je me suis demandé ce qui me pétrifiait de désir dans les illustrations de Frédéric Boilet que Ligérienne vient de me faire découvrir. La beauté des modèles, le charme asiatique, l’incongruité et le réalisme des situations n’expliquent pas tout. D’ordinaire je suis plutôt réfractaire à la BD « pour adultes » et les Japonaises ne m’inspirent pas beaucoup de fantasmes. Mais là… je reste en arrêt — oui, comme un chien la queue dressée — devant chaque image. Ces corps que je rêve de caresser avec mes lèvres pendant des heures. Caresser, lécher et mordre, sans franchir leur intimité, comme le vieil homme des « Belles endormies » [1]… C’est une question de saveur, je crois, et sur la table japonaise ce sont les couleurs qui mettent en appétit [2][3].

Terres de Sienne, ocres, argiles déclinées dans toutes leurs teintes et nuances. Chaque corps surpris par le regard de l’artiste dans une étreinte amoureuse s’ajoute à la fresque voluptueuse du temps, de l’espace et des souvenirs de corps en fête.

Mon souvenir est à mi-chemin entre Manali et Leh. Nous avons piqué la tente après le Rohtang pass pour attendre la fin d’un mal de tête causé par notre ascension rapide à plus de 4000 mètres. Les Tibétains qui tiennent une tea shop sous un chapiteau au bord de la route ont accepté, goguenards, de nous préparer une tisane avec le serpolet cueilli sur la steppe. Puis nous avons marché le long d’un éboulement vers la rivière qui s’étire sur de paresseux méandres. La berge est couverte d’argile, cette denrée miraculeuse que les civilisés achètent en pharmacie alors que les médecins traditionnels en ont oublié l’usage ici.

L’eau fraîche a calmé la fournaise de nos têtes. L’amant s’est mis à nous asperger de boue. La femme s’est jetée sur lui pour le faire disparaître sous un torrent de barbotine. Il ne reste plus que sa verge tendue pour l’identifier. Puis les danseurs se sont jetés sur moi et je me suis senti pétri amoureusement comme un vase sur le tour du potier. Enfin nous avons fait subir le même sort à la femme, sans pudeur ni ménagement, malgré les extrêmités qui s’obstinaient à rester roses, embrassées sans relâche par des lèvres rugueuses. Nous avons continué à nous frotter aux sensations oubliées depuis l’enfance, dans une danse sauvage, frémissements dans les hanches, sexes en position de décollage et une folle envie de hurler de plaisir.

Il a bien fallu se rincer dans l’eau grise car le soleil menaçait de nous anéantir. Il nous a séchés aussi vite qu’un four à micro-ondes. Nous sommes retournés au campement. À l’abri sous la toile, nous avons longuement savouré l’argile sur les peaux rougies et purifiées. Le plaisir en a fait ses méandres.

C’est cette saveur qui me revient à la bouche et au ventre en contemplant ces images. Vous avez dit « épinard » ? Mmmh… Pourquoi pas ?

[1] La traduction française de ce roman de Kawabata est décevante ; essayez plutôt le texte anglais si vous ne lisez pas le japonais.
[2] Mais aussi : « Pour moi, la réalité est plus surprenante que tout ce qu'on peut inventer » (Boilet)
[3] Anne Archet vient d’avoir la bonne idée de s’étendre sur la table japonaise…

J’ai cherché sur Internet la composition du sperme humain. Mis à part les spermatos — 5% de la masse — qui se font de plus en plus désirer, que peut-on trouver dans cette substance visqueuse, nectar pour les un(e)s et objet de dégoût pour les autres, à la saveur amère ou plutôt douce et salée ? (J’aime le mien et je tenais à ce que vous le sussiez.)

Un jour j’ai lu en salle d’attente du dentiste (je ne fréquente pas les coiffeurs) qu’une giclette d’homo erectus contenait assez de protéines, ou je ne sais quoi, pour subvenir au repas du soir d’une famille nombreuse. Sans doute l’info était-elle tendancieuse. Je soupçonne un mandarin en mal de pipe d’avoir cherché maladroitement à réhabiliter une pratique dénoncée par les féministes comme emblématique de la phallocratie triomphante.

Wikipedia en anglais est un peu plus prolixe à ce sujet que sa déclinaison française. Les deux mentionnent des trucs sympas, qui donnent envie d’en manger, comme le fructose et le sorbitol. (Ce dernier est un sucre inversé, recommandé aux diabétiques, qui donne cette sensation de fraîcheur lorsqu’on laisse fondre un carembar). De la vitamine B12 aussi : les pipeuses végétaliennes n’ont plus besoin d’en demander à la Biocoop…

Toutefois, si l’on en croit Wikipedia made in France, le sperme des coco-ricos ne contiendrait pas les lipides, acides aminés et prostaglandines généreusement fabriqués par les coco-ricains… C’est à se demander à quoi servent nos prostates hexagonales. Car ce sont les substances qui ont des chances de produire les fameux acides gras polyinsaturés à longues chaînes (DHA), notamment les omega-3 indispensables à la croissance et la survie de nos cellules cérébrales, en vente dans toutes les pharmacies.

Quid du foutre québécois ? Je veux bien croire que les virtuoses de la turlute adoucie au sirop d’érable bénéficient d’un régime exceptionnellement riche en DHA — suivez la surdouée Anne Archet sur ce terrain glissant…

Tous comptes faits, je crois que Wikipedia se trompe car les Français(es) ne sont pas en reste. Les « Joies de l’amour buccal » ont quand même suscité 74 commentaires, hier, hommes et femmes con-fondus… Nombreuses sont les jeunes femmes qui en ont assez de s’entendre dire que sucer leur partenaire les range dans la catégorie « putes et/ou soumises ». On ose dire enfin qu’on peut y trouver du plaisir, ce qui dépend pour beaucoup de l’attitude de l’homme qui reçoit cette caresse. (Mais cette condition ne vaut pas que pour la fellation.) J’écris « on » car il ne faudrait pas oublier que des hommes, aussi, aiment cela. (Pour la confidence, j’en reparlerai le jour où j’aurai essayé un homme à la saveur douce et salée.)

Nina n’y va pas avec le dos de la cuillère — d’ailleurs pas un accessoire indispensable à l’amour buccal. Au sujet de la fellation ou de positions comme la levrette, elle écrit :

— Mais des fois, je me demande dans quelles mesures le « féminisme » ne permet pas à certaines d’échapper à des pratiques qu’elles n'aiment tout simplement pas.

Implacable dénonciation d’un ordre moral qui revient à la (dé)charge, par derrière ou par devant ! Mais je me permettrai de compléter en disant que c’est la réplique en miroir d’un machisme qui permet aux hommes de s’affranchir de qualités humaines comme la patience, la tendresse, l’écoute du désir de leur partenaire, au profit de démonstrations aussi vaines que ridicules de leur « virilité ».