Fils invisibles............+....+....++...+..

Parfois le sexe est triste, parfois il brise des vies.

Si, comme moi, vous aimez les deux, gardez les yeux ouverts…

Ce n’est pas parce qu’on ne croise jamais personne sur une petite route qu’on peut y circuler sans maîtriser sa vitesse. De même, ce n’est pas parce qu’on n’a jamais rencontré le sida que « ça n’arrive qu’aux autres ». La plupart des victimes de l’infection se croyaient « protégées » d’une manière ou d’une autre. Merci de ne pas jouer à la roulette russe avec la vie de ceux que vous aimez !

J’en profite pour aborder quelques points souvent occultés par les militants de la lutte contre le sida :

1. Une petite proportion de personnes régulièrement exposées au VIH par des pratiques sexuelles à risque n’ont pas été infectées. On ne connaît pas encore les raisons de leur immunité, mais quand on les connaîtra ce sera une piste vers de nouveaux moyens de protection. Si vous êtes dans ce cas, contactez l’Institut Pasteur pour un test génétique.
2. Il est reconnu aujourd’hui qu’une forte immunité naturelle peut diminuer le risque d’infection lors d’un rapport « à risque ». Mais diminuer ne veut pas dire supprimer — il reste toujours quelques balles dans la roulette russe.
3. S’il est bien connu qu’une meilleure hygiène de vie contribue à renforcer les défenses immunitaires et peut donc enrayer la dégradation du terrain d’un patient infecté, elle ne fait que retarder les échéances.
4. Un petit nombre de personnes séropositives ne développent pas les symptômes du sida (perte d’immunité) pendant cinq, dix ans ou même plus. On ne sait pas non plus pourquoi. C’est une petite fraction mais elle suffit à quelques chanceux pour nier l’existence de la maladie ou proclamer leur « guérison » par des méthodes alternatives de médecine, de nutrition ou de psychothérapie. Ce négationnisme est un moyen comme un autre d’échapper à la réalité par le déni de la maladie. Il a reçu l’écho, au début des années 1990, de quelques scientifiques dénonçant le manque de rigueur de certaines hypothèses énoncées dans un climat très malsain de compétition intellectuelle, et défendues au nom du principe de précaution, ainsi que les dérives mercantiles de l’industrie pharmaceutique. Tous ces arguments ont été réfutés point par point, preuves scientifiques à l’appui, par les chercheurs travaillant sur ce qui est devenu une pandémie. (Voir le dossier constitué en 1995 sur le site du NIH)
5. Aujourd’hui, le sida-négationniste fait son chemin chez les défenseurs de médecines « alternatives » des pays francophones, grâce à la publication des traductions d’articles réfutés depuis plus de 10 ans. Voir notamment la réponse très pertinente de Steven B. Harris The AIDS Heresies: A Case Study in Skepticism Taken Too Far (1994).

Pour ne pas mourir idiot… ne mourrez pas. Profitez de la vie et respectez celle d’autrui !

40 000 000 de malades du sida dans le monde (voir rapport) dont environ 39 000 000 n’ont accès à aucun traitement. Participez à Sidaction !

Blogueurs et gueuses des journaux intimes n’ont qu’une idée en tête : passer de l’autre côté de l’écran, quand ce n’est pas « de l’autre côté du miroir » comme je l’écris pour appâter les âmes sensibles… Inutile de nier, celles et ceux qui écrivent sur le Net ont besoin de rencontres, d’un emploi, ou l’envie de sauver l’humanité — les trois n’étant pas incompatibles comme l’a prouvé Superman.

Le sujet de la rencontre revient donc de manière récurrente sur nos blogs. J’ai déjà donné pour de vrai avec « La cavalière invisible (4) » et j’espère donner encore. Il n’y a pas que des rencontres Q, dieu merci, ou bien ce serait dans un autre registre que nous sommes nombreux à trouver affligeant. Parmi les blogs placés en liens sur celui-ci (j’en lis d’autres, mais moins régulièrement) j’ai particulièrement apprécié les articles de Madison « Ça Vous Dit D'aller Boire Un Verre ? » et de Maylis « Sexualité, chat et Internet », où l’on peut lire des commentaires d’une émission que je n’ai pas vue. Le regard des médias traditionnels sur Internet ne m’intéresse pas beaucoup, c’est tellement plus intéressant de participer à un groupe qui s’articule à la fois dans le « virtuel » et le « réel ».

Les rencontres comblent des besoins affectifs que nous connaissons tous, que nous soyons dans le manque ou dans le culte de l’excès. Si je doute un peu qu’on puisse y trouver le Grand Amour, c’est plus par scepticisme de l’existence de cette bête mystérieuse que de l’arsenal utilisé pour partir en chasse. Je connais même une femme qui a rencontré pour de bon un homme extraordinaire (la preuve, il la supporte…) après quelques années de traque dans les petites annonces puis sur des sites de rencontres. Mais elle en était à un stade où, après de nombreux essais infructueux, elle pouvait rédiger un cahier des charges de l’objet convoité et écarter d’emblée les mauvais candidats. En fait, elle avait une démarche plus rationnelle que romantique, ce qui ne l’a pas empêchée de trouver la romance en bout de parcours. Je crois qu’en se donnant suffisamment de temps, entre la puberté et la ménopause, on a toutes les chances de résussir… ;-)

Quand je n’ai pas d’épisode nouveau de ma vie amoureuse à raconter, je puise dans les souvenirs anciens ou j’invente une histoire (toujours classée dans les « Essais »). Et encore, même les essais sont l’émanation de désirs réels — voir « Perles de désir » où j’ai vraiment vécu ce rêve face à à l’image vraie du corps vrai d’une femme bien identifiée — ou encore de la projection imaginaire du désir d’une femme — voir « Canicule XXX » où je répondais à un défi. Je crois que c’est la vérité du désir ou du vécu qui suscite de l’émotion. Cette émotion, je la retrouve en miroir dans les commentaires, même très brefs comme celui d’une lectrice de « Coïtus impromptus » où je viens de poster « Perles de désir » sans la photo qui en était à l’origine. Je suis ému, limite émoustillé, par ces petites phrases qui témoignent moins de la qualité d’un texte que du « trouble » ressenti, tout est dans les points de suspensions… J’avoue que parfois j’ai envie d’écrire aux femmes troublées pour leur parler de mon trouble, mais ce serait sans fin. ;-)

Nous sommes habitués à des images banalisées. Je ne m’attarde pas devant une photo publicitaire, sauf si elle évoque quelqu’un de connu. Je ne ressens aucune excitation dans une scène de Q au cinéma, sauf si elle me remet en souvenir de quelque chose que j’ai vécu, comme dans « L’Empire des sens » (seulement la première partie, eh couillons !) Le blog, avec ses pseudos et son anonymat, permet paradoxalement de dire des choses vraies, et donc sensibles, sensuelles et pleines de sens, parce qu’on peut y recréer un espace d’intimité qui donne beaucoup de liberté.

Sous condition de s’en servir avec tact et vigilance. Car l’intimité n’est pas une relation transitive. Ouh là le grand mot, je vais m’expliquer avec un exemple : V. et moi écrivons sur nos blogs des épisodes vrais et parfois torrides de nos vies sentimentales. Ce n’est pas pour ça que je vais raconter par le menu l’histoire de notre rencontre, son logement, la couleur de ses yeux, l’odeur de sa peau, que sais-je encore, tout ce que je n’hésiterais pas à écrire si elle n’existait pas quelque part dans notre « entourage virtuel ». Elle aussi a eu la délicatesse de ne pas révéler que je pue des pieds. ;-) Et, probablement, si nous avions fait l’amour, nous l’aurions gardé pour nous, dans notre jardin secret. J’aurais à la limite écrit l’histoire, à une autre date, en brouillant assez les cartes pour que personne ne puisse faire le rapprochement. C’est ça, l’intimité qui n’est pas transitive : si A et B vous font chacun partager un peu de leur intimité, A+B n’ont pas forcément envie de vous inviter dans ce qu’ils vivent.

Une femme autoritaire et joviale avec une voix perçante et un accent à couper au couteau. Près d’elle, un petit homme souriant et soumis, moustache grisonnante. Le cliché même du couple de retraités hollandais en route pour sa résidence d’été dans un pays ensoleillé. On a parlé de choses sérieuses, de conférences internationales et de notre nouvelle stratégie pour changer le monde. Ça va être beau, vous verrez. Ils nous ont montré des photos de leur maison, de leur chien, des enfants et de leur bateau.

Juste avant d’aller dormir, elle ouvre encore une fois son ordi portable et m’invite à regarder : c’est une gravure flamande su 17e siècle où l’on voit des bourgeoises dans un magasin en train d’acheter des godemichets. Impressionnant !

— Vous voyez, personne n’était choqué à cette époque. Alors qu’au 18e…

Ce matin, quand ils sont partis, je me suis dis que je ne regarderais plus jamais les retraités hollandais avec un petit air moqueur.

— Let us meet at 8 p.m. near the gate of La Sorbonne faculty. How can I recognize you ?
— I am tall and blond. I will wear a black coat.

8h05. Il n’y a plus d’entrée à la Sorbonne. Des grilles et une palissade de chantier que je ne pouvais pas prévoir car je n’ai pas lu les journaux depuis mon départ. La place est noire de blondes serrées dans des manteaux noirs pour affronter le vent glacial. Il y en a pour tous les goûts et de toutes les tailles — au fait, ça ressemble à quoi, une grande Brésilienne ?

Je ne peux pas les aborder car j’ai oublié le prénom de mon invitée. Mal barré pour un plan French lover. Je me marre en songeant à ce héros de « L’ignorance » qui fait l’amour avec une amie d’enfance dont il a oublié le prénom, elle qui n’a cessé de penser à lui au fil des années perdues. Il finit par se prendre une vraie claque.

Pourquoi a-t-elle tant insisté pour me rencontrer ? Étudiante en médecine, son père est un médecin renommé very good friend d’une militante anglaise avec qui je suis en contact. London connection.

Les blondes et leurs manteaux noirs ont laissé la place à de grands blonds vêtus de noir. Avec casques et matraques. Souvenirs souvenirs… Le vent pique un peu plus fort et je commence à sentir une montée d’adrénaline. Il me prend l’envie de rentrer plutôt que de passer la soirée à parler de tout et de rien. D’ailleurs, j’ai une conférence à préparer pour un public médical et plein d’idées me viennent. Je me faufile entre les CRS jusqu’à la station Luxembourg. Une horloge — je n’ai jamais de montre — m’annonce qu’il est 8h25. La marge est sans doute trop faible pour une Sud-américaine, mais je n’aime pas attendre, elle le saura pour la prochaine fois.

J’ai dîné à « La montagne d’or » comme prévu : on ne peut pas offrir moins qu’une montagne d’or à une blonde ! En réalité, je préfère y aller seul car ils sont très chaleureux, ils cuisinent bien, et ça ne me gonfle de parler en mangeant. Cette salade thaïlandaise aux calamars est particulièrement réussie.

Entre deux plats je feuillette Politis ou j’observe la salle. Tout au fond, un homme accompagné de son chien est en train de s’adresser d’une voix forte à la table voisine :

— Si vous ne pouvez plus bouger les bras, si vous avez mal à la nuque et des difficultés à parler, n’hésitez pas une seconde, appelez le SAMU !

Ayant manqué le début, je ne sais pas de quoi il s’agit, mais je n’oublierai pas de suivre son conseil si ce sale truc m’arrive. Bien que je ne voie pas vraiment comment appeler le SAMU avec les bras paralysés. D’ailleurs, je ne connais même pas le numéro, il faudra que je me renseigne. Depuis mon enfance je n’ai jamais consulté de médecin. Larissa (j’ai retrouvé !) aurait eu un sujet de conversation.

Les premiers clients sont partis et la salle est presque vide. L’homme au chien refuse un alcool — le petit verre offert aux seuls habitués. La jeune femme qui fait le service a remarqué quelque chose. Elle lui demande s’il reviendra accompagné.

— Ce soir je suis seul car ma femme est à l’hôpital.
— Ooooh, qu’est-ce qui lui est arrivé ?
— Infection au cytomégalovirus. Elle est dans le coma.
— …

Le jeune homme me lance un regard triste comme celui de son chien. Je lui renvoie un sourire.

Être heureux et bien dans son corps, c’est sans doute cela, la montagne d’or.

Pourtant je ne suis pas concerné par le CPE, ni le CNE, ni d’ailleurs personne de mes proches. Je fais partie des baby-boomers privilégiés. Aucune inquiétude à avoir en ce qui me concerne — cela n’a pas toujours été le cas — je peux continuer à faire le boulot qui me passionne jusqu’à la retraite, sans être milliardaire.

Aujourd’hui je n’aimerais pas être un vingtenaire (sauf pour les filles, une fois par semaine ;-)

Je n’aurais pas envie de vivre les galères de jeunes qui ont « tout pour s’en sortir », sans parler des autres. Ils ont besoin de notre solidarité. C’est nous, collectivement, qui avons créé le monde dans lequel ils rament. Commençons par ça, la solidarité.

Un article que j’ai trouvé intéressant, parmi d’autres : suivre ce lien